las cosas cierran los ojos
ante la palabra
las letras de pan flotan en la nada
como un ánima
el verso desovilla la trama
de objetos
cada palabra es una feta de ese gran fiambre que es el mundo/ del otro lado del mostrador pido que me envuelvan mis cien gramos/ lo llevo a la mesa corto un gran trozo de hedonismo para mi desangrado corazón lo ovillo ínfimamente en la noche que queda cegada detrás de unos barrotes de eternidad
¿quién escribe estas canciones?
no es el aire
¿quién escribe estos objetos?
no es el mundo
¿quién escribe en esta tarde?
No hay comentarios:
Publicar un comentario